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| Foto de Jesús Alberto Pérez Castaños https://www.facebook.com/jesusalberto.perezcastanos |
Tierra y agua, confusas y vacías
Día
primero de cada día
Bajo
una luz sin firmamento
Sombras
y destellos en grises
Génesis
impreciso
Frontera
sin límite
Finibusterre
Divisoria
Orilla
Fin
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Van las ramas aéreas y las rastreras
cosiendo hilvanes de hojas
entre el aire y el agua,
entre el agua y el aire.
Quietas o agitadas,
al sol y bajo la lluvia,
nocturnas o mañaneras,
tejen un lugar umbrío
con trama y urdimbre de hojas, aire y agua
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Traza la sombra su raya y se adorna
Acuarela acuática en blanco y negro
Lienzo verjurado de ondas y sal
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Fiel a su condición el ser humano, ese avispero de paradojas, acota el terreno, levanta un tapial, lo culmina con piedras redondas en una espuria alineación de planetas, e intenta reproducir la profundidad del espacio ansiado desde la perspectiva que mejor lo engaña –el ojo ve lo que ve-. Después, el argonauta, el explorador, el caminante, el saltabarrancos que vive en él desde tiempos inmemoriales, movido por un impulso irresistible, se asoma a ver qué hay al otro lado de la tapia.
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| Fotografía de Jesús Alberto Pérez Castaños https://www.facebook.com/jesusalberto.perezcastanos |
Organismo pétreo, volumen curvo
Pliegues y contorno suaves y lisos
Pedregosa animalidad, nidal
prehistórico de canto rodado
Escultura de cantería eterna,
vientos terrenales, sol, lluvias y agua.
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Enredada escultura vegetal,
leñosa, silvestre,
sin lanzas que amenacen el cielo.
Retorcidos troncos y ramas retorcidas,
ofuscado organismo,
vueltos en intrincada espesura al terreno, a la semilla.
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La tabla de mareas anota la bajamar sin más precisiones
que horas y coeficientes. No advierte de la desolación de las marismas en las
horas crepusculares o durante los días que pasan iluminados con luces blanquecinas y
grises, que confunden los límites entre el cielo y las aguas muertas. Tampoco
del transcurrir sosegado en las tierras costeñas.
Con la mar baja reaparecen las arenas que no saben de los
cuerpos tumbados al sol, ni de los pies que juguetean desnudos. Ofrecen los
frutos pobres del mar y con dramática sencillez exponen mensajes que cantaron, tenebrosos,
los poetas tierra adentro o que dejaron, entre oscuridades, los pintores en las
iglesias católicas. Gloria del mundo, bautizamos al barquichuelo con el que
navegamos por la vida y el fondo de la marisma avisa de que así pasa la gloria
del mundo. Lo botamos en aguas tranquilas para navegar por mares y océanos, o
al abrigo de la bahía cercana, y el piélago muestra los restos del naufragio, memento mori escrito en cuadernas de
arte menor.
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El vallado separa una pareja
incompatible, precaución inútil.
El gentil semblante triste del burro
apacigua la marinera herrumbre,
desubicado barquito, fea nave,
arrastrado fuera del mar, la mar,
encallado en tierra, un pedregal,
hueco, desarbolado, sin estelas.
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El espejo siempre fue una amenaza, una presencia constante en las pesadillas infantiles. Al entrar en casa y al pasar de una habitación a otra, resultaba inevitable cruzar ante él. A los niños les asustaba porque jugaban a esconderse del espejo y nunca lo lograban salvo que se encerraran en un cuarto. A finales de un septiembre perdido llegaron dos mozos con un gran envoltorio. Para recuperarlo del guardamuebles, Alicia había vencido el recelo con la curiosidad.
El último día que fueron a la escuela regresaron con una
fiebre muy alta. Primero murió el niño, mientras dormía. La niña, a su lado,
temblaba, ardía. Apenas abrió los ojos esa mañana. Los cerró para siempre
cuando ya habían amortajado a su hermano.
Sola de nuevo Alicia veía recorrer las horas, lentísimas,
por las paredes de su habitación.
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Un instante más y, quizá, hubiera pasado a través del cristal, pero… “No sabes nada de nada”, se oía a la Duquesa. “¡Que le corten la cabeza!”, la Reina imponía su voz encolerizada. No eran días fáciles para Alicia. Esta vez el Rey la encerró, atónito y justo antes de que a él le diera otro soponcio, en la habitación del espejo con la vieja gata Dina, el gatito blanco y el gatito negro. Nevaba desde muy temprano.
Lo ocurrido aquella tarde ante el espejo, cuando se
encontró encaramada sobre la repisa de la chimenea mientras le hablaba al
gatito negro, ya lo contó, a su manera, el reverendo Dogson.
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La ventana,
cristal turbio,
desahoga
la pared.
La bombilla,
sol cerrado,
sin planetas,
sin estrellas.
Su luz opaca ilumina el vacío.
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Las aguas negras ciegan
la crueldad tenebrosa del naufragio.
Maldice su negrura,
la infancia rota avisa,
pues jamás entrará la luz en ellas.
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La presencia del tiempo
evita
el descuidado abandono.
Embelleció
la madera
y el
minucioso dibujo en espinapez.
Rasgó
el papel azul, y azul inunda la mirada,
como
una extraña flor blanca.
Fijó
las vidas retratadas en un recuadro,
y
envejeció la silla, altar profano con vela,
que
las sostiene sin destacarlas,
ausencias
que deshabitaron suelos, paredes y asientos.
Naturaleza
muerta de tiempo presente, perdido.
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Amarres invisibles de las islas flotantes.
Hilos para no perderse en el laberinto del mar.
Artes de tejer las tierras y las aguas.
Caminos del destino, cuerda y arena.
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Reposan las cuerdas del trabajo,
los afanes esforzados, la vida,
sombras, todo ello, de maromas en la arena,
cáñamo y sílice.
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Soberbia en su plenitud
Enseñaba la mar llena
Bellas formas de las olas
Reflejos rielados del sol
En su retirada lenta
Emerge cruel la tristeza
De los pequeños naufragios
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Esta desnudez violenta
de la bajamar perturba
la mirada, insolente,
en las horas lentas, cósmicas,
que la Luna necesita
para recubrir el ancla,
sucia de tiempo y rémoras.
Hierro desencadenado.
Extraña liberación.
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Los amantes clandestinos dejaban cartas manuscritas en
buzones como este. Las figurillas pajareras y cursis inspiraron a los primeros
mensajeros al iniciarse la reclusión obligada –explicaron, donosos, cuando se
descubrió la trama- y en los contadores se han registrado los besos perdidos –revelaron,
burlones-. La red se extendió durante la pandemia que aisló la ciudad y encerró
a la gente en sus casas. Los primeros días hubo algún desconcierto entre
quienes, conociendo cada rincón del cuerpo de su amante, no identificaban su
caligrafía. Cuando se difundió este suceso, a nadie le extrañaron las salidas
temerarias –la policía vigilaba las
calles y la enfermedad invisible envenenaba el aire-, pues la clandestinidad y
la pasión cubren de osadía el corazón más cobarde.
El roce de aquellos billetes aliviaba la ausencia de la
piel amada, reconocían el anhelo de las miradas en la escritura irrepetible y en el
trazo de cada letra sentían el dibujo de las caricias deseadas.
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I
Apuntes
para un cuadro de Snachbel, que es una escultura que es un cuadro
II
Bastidor
para un cuadro (in)(e)(xi)(s)(t)(encial)
III
Obra
sin título
IV
Obra
sin lienzo
V
Obra
inacabada
VI
Obras
(Atención)
VII
Arte povera
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En un límite líquido e inestable, el suelo desaparece y
reaparece, húmedo y oscuro, con la lentitud del tiempo lunar.
La rampa que se adentra en el mar inicia, en la pesadilla
infantil, un camino sin horizonte, un viaje del oxígeno a la asfixia...
Sonámbulo confín, donde ese hombre agachado mira su mano hundida…
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La comarca salmantina en la
que situamos Perniculás vive hoy amenazada por el proyecto de una mina de
uranio a cielo abierto, que sería la única en Europa y que ya se ha llevado por
delante 2.000 encinas, con los destrozos paisajísticos y medioambientales que
una acción de este tipo acarrea. Mayordomo transforma esta amenaza de la mina
en dos relatos, que se acercan a lo fantástico sin abandonar el camino del
realismo literario por el que transcurre el libro. Conoceremos las consecuencias
de la apertura de la mina y del cierre; cómo transforma a las personas del
pueblo, las discusiones y la división entre ellas, los beneficios inmediatos y
las ambiciones frustradas. 
Si Mayordomo da nombre
literario a una geografía real, Villa mantiene el nombre real para convertirlo
en literario. En ambos casos, sus personajes no son lugareños retratados para
fijarlos con fines documentalistas, ni, lo que suele ser peor, para fijarlos
como tipos típicos. Son riquísimos personajes literarios de principio a fin. |
| Foto de Adela Pla Figura: Julia Horrillo Pla |
Cristina Morales arriesga
mucho al elegir el punto de vista desde el que nos va a contar la historia de
estas cuatro mujeres. Elisa Victoria también arriesga al elegir el punto de
vista de una niña de nueve años. Ninguna cae en los tópicos que falsean la vida
infantil o la de cuatro adultas discapacitadas. Ninguna de las dos novelas nos
cuenta vidas ejemplares. Morales respeta el punto de vista de los personajes
narradores. Deja hablar a esas cuatro mujeres y las deja hacer sin idealismo ni
condescendencia. Por eso, traslada verosimilitud, credibilidad; por eso, no
acabamos la novela satisfechos con la atención institucional a las
discapacitadas, o con la tranquilidad de que se han resuelto los conflictos
planteados, o contentos por la integración, o recompensados por una buena labor
social. Morales no pretende que el lector o la lectora acaben la novela en paz
sino en una revuelta emocional, individual y colectiva, y política. Todo ello
después de una lectura apasionante.
En abril de 2019 Abc publicó el siguiente titular: Una
escuela pública de Barcelona retira 200 cuentos infantiles por «sexistas» y
«tóxicos». La noticia la dieron diversos medios. Todos destacaban que entre
los títulos retirados estaban Caperucita
Roja y La bella durmiente. El País ampliaba esa noticia con
información sobre otras escuelas en las que se estaba revisando el catálogo de
sus bibliotecas: “Es
muy importante el tipo de libros que leen los niños porque los libros
tradicionales replican los estereotipos de género y está bien tener a
disposición libros que rompan con ellos”.